Есть мера – взвесь секунд, ритмичная тоска
Под метронома транс, подобием укола
Вводящим Хроноса блуждающий оскал…
И есть иного рода вечность – фарандола.

Как сила нас свела, не раз сцепляя в круг?
До хруста в пальцах, немоты, потери слуха, –
В удар сердечной липкой мышцы, чей испуг
О ребра в темноте с тех пор стучится глухо.

Есть вера – взмах руки, тот невозможный темп
Гончарной, глиняной, уже живой лепнины,
В котором мы, сойдясь вне памяти и тел
На долгий такт, бездонной тишиной хранимы.

Нью-Йорк, 10.10.2011