Над самой плодоносной синей почвой,
Чьи комья распускаются, как почки,
И в левой части поля колосится
Снопами света спелая пшеница –

Который век бескрайнее пространство
Парит, что смотрится немного странно,
Когда под ним и стариться, и вянуть
Всему, что успевает только вякнуть,

Когда на этих охре и индиго
Жить, умирать – и это просто дико,
Что если память и дано оставить,
Пусть облаку, то как ему не таять.

Нью-Йорк, 06.30.2012