Лучше, когда ты в пути никого не ждешь,
И, по погоде, прежде всего – самого себя.
Степь неизбежна, ее моросящий дождь
Идет от волнения сутками “под себя”.

Вслед облакам, что, похоже, еще желтей
Своих отражений, сдавленных рамами луж,
Все исчезает, с хороших начав вестей, –
Листья, черта горизонта, поляна, луг.

Степь, расширяя границы, вступает в права:
Далее – снежных и чистых страниц дневник,
И обмороженные в тишине слова,
Как одинокий, пропавший в поле ямщик.

Нью-Йорк, 06.02.2012