Так странно нам троим сейчас смотреть
На нас троих, как-будто на портрете
Не только я, отец, и справа дети,
Но отражением уже застывшим – смерть.

И сразу остановлен ход времен
В той комнате, где выжить не случится:
Непрожитое больше не толпится,
Но обступает нас со всех сторон.

От потолочной лампы, будто нимб,
Нависнет контур сверху, за спиною,
Чтоб осветить за сценою немою
Все, что уйдет от нас. Верней – от них.

Нью-Йорк, 08.20.2012